Jag ser mig omkring. Ser bomber falla ner från himmelen och explodera i ett skådespel av rött och svart. Den tunga doften av rök sticker i näsan. Alla panikslagna rop och ljudet av gråtande barn ekar runt mig. Men jag är inte en del av det här helvetet. Paniken måste ha chockat mig för min kropp står orörlig och ser på medan allt jag känt till försvinner. Mina föräldrar är borta, mina syskon och vänner. Allt är borta, övergett och lämnat bakom mig. Det enda som spelar någon roll är nuet. Vad ska jag göra? Hur ska jag göra det? Kommer det att fungera?
"Vad gör du?! Vi måste dra! Hey, hör du mig? Dra, vi kommer dö!"
Jag känner hur någon drar mig i armen. Ser det förvrida ansiktet hos en man med vilda ögon. Han skriker. Ber mig att följa med, men jag kan inte. Jag är paralyserad, fångad i ögonblicket.
"Spring, pojk!"
"Jag kan inte," viskar jag fram.
Jag kan se paniken i hans blick, se hur hans kropp anstränger sig för att inte rasa ihop på marken. Hans tunna kropp ser så sårbar ut. Revbenen som skaver mot skinnet. Det insjunkna ansiktet fyllt av fasa.
"Du måste!"
Trots den obehagliga stämman i hans röst klingar en välbekant klocka. Har jag inte hört den här mannens röst förut. Var det vid fruktståndet eller är han en av alla stackare på gatan utan tak över huvudet? Nej, han hör inte hemma i smutsen. Han är en av de få som har en utbildning i den här staden.
"Du är läkaren."
"Förstår du inte vad jag säger? Ser du inte röken omkring oss?
Jag får en impuls av att vilja skaka på huvudet, men låter bli. Den här mannen försöker trots allt bara hjälpa mig.
"Okej," viskar jag och ser på honom.
Hans ansiktsmuskler blir lite mjukare, men rädslan gömmer sig fortfarande bakom det lättade leendet.
"Bra, pojk."
Jag låter manen dra iväg med mig över gatorna fulla av skrikande människor och bort från de öppna ytorna. I en situation som denna finns det nog ingen plats att känna sig trygg på. Flygplanen med sina dödsflammor kommer hitta en oavsett var man gömmer sig. Om de rasande byggnaderna inte krossar oss kommer vi säkerligen bli nerskjutna om vi försöker ta oss över torget eller de torkade fälten.
"Min son! Snälla, har någon sätt min son!?" ropar en kvinna i bakgrunden.
Jag önskar att jag kunde skrika till henne.
"Hej, titta hit! Jag är här!"
Men det spelar ingen roll vad jag önskar. Min mor, min far, kommer aldrig mer ropa på mig och jag kommer aldrig mer komma springandes mot deras öppna famnar. En svidande tår rinner nerför min sotiga kind. Jag förstår inte. Varför händer det här oss? Jag tvingades se på när vårt egna hus krossade dem, hörde deras sista rop medan jag själv blev lämnad ensam kvar.
"Vi kommer klara oss. Om vi bara kan ta oss till sk...."
Det är som om min beskyddande bubbla äntligen spricker och tvingar mig att öppna ögonen för världen. Mannen som ville hjälpa mig, som stannade upp för att rädda mig, ligger flämtande på marken. Hans knotiga hand vilar över hans ansikte. Jag vet inte som hänt. Ena sekunden springer vi tillsammans och andra är hans kropp täckt av blod och smuts.
"Herr...? Snälla, res dig," mina händer skakar av rädsla och frustration.
Jag känner mig så liten, så hjälplös. Varför kan jag inte göra något? Jag står trots allt i skuld till den här mannen för att han räddade mig.
"spring pojk. Spring."
Jag ser på honom, ser hur bröstkorgen höjer sig och sänker sig i ett sista andetag.
Spring, sa han. Om det ändå vore så enkelt. Trots att varje millimeter av mig skriker motsatsen, drar jag ett djupt andetag och springer. Jag vet inte vart jag ska bara att jag måste bort härifrån. Lång bort till en plats där inte ens kylan kan finna mig.
Explosioner ekar bakom mig, glassplitter och sten som flyger i luften. Himmelen färgas mörk och ett tjockt lager av rök flyter ut över ruinerna av våran stad. Det är svårt att tro att det faktist har stått en stad här. En liten, men vacker stad som blomstrade av liv för bara någon dag sedan. Det fanns en skola, ett litet sjukhus och parker. Varför finns inget av det kvar? Det enda som är kvar av våra hem är högar av sten.
Jag kan höra andra människor som flyr för sina liv, men ännu fler som faller. Nerskjutna av skjutvapen eller fallande bomber.
"Mamma?!"
En liten pojke, samma ålder som min döda bror, med flammigt ansikte av tårar. Han fortsätter ropa panikslaget och rör sig osäkert bland de springande människorna. Jag undrar om det här är sonen den skräckslagna kvinnan letade efter.
"Kom hit!" ropar jag och försöker fånga hans uppmärksamhet.
Pojken vänder sig om och ser på mig med blanka ögon. Jag vet inte vad han tänker på, men han springer mot mig utan minsta tvivel.
" Spring med mig," ber jag.
Jag vill vara lika god som mannen som hjälpte mig. Om det finns en chans för den här lilla pojken är jag villig att ge det ett försök.
"Jag kan inte," viskar han till svar med gråten i halsen. "Min mamma, jag vet inte var hon är. Jag kan inte lämna henne."
Jag kan se mig själv speglas i hans väsen. Känslan av att förlora allt, oro och rädsla fyller luften omkring oss.
"Du måste."
Men..."
"Din mamma skulle be dig att springa. Hon hade velat se dig trygg."
Pojken nickar tyst och tar min hand. Jag väntar inte längre. Nu är det inte bara mitt liv som betyder något. Den här pojken litar på mig och jag tänker föra honom till en bättre plats om det så är det sista jag gör. Mitt liv har äntligen fått ett syfte. Jag är inte längre en börda som tynger ner andras axlar. Vi tar varandras händer och springer. Springer trots att lungorna skriker. Springer som om det inte fanns någon morgondag.
"Jag är rädd," flämtar pojken och försöker hinna ikapp mina betydligt snabbare steg.
"Var inte det. Inbilla dig att det inte är mer än fyrverkerier. Det är bara ljus."
Trots oron som hotar att bränna mig inombords tvingar jag mig själv att vara lugn. Jag får inte på något vis visa den här pojken att jag är lika rädd som han själv. Vi kommer klara det här. Det måste vi.
Skogsbrynet närmar sig, men det gör också ljudet av förödelsen. De skrikande människorna, bomberna, stenarna som yr. Jag ökar takten utan att inse att pojken halkar efter. Han snubblar fram över den steniga marken, greppet om min hand hårdnar. Det röda ljuset speglas i hans ögon. Ögonen som rymmer hela världen, alla minen.
En kraftig explosion väcker mig ur alla tankar. Jag fortsätter springa. Det känns helt naturligt. Jag behöver inte ens tänka. Men känns inte handen lite lätt?
"Lämna mig inte!"
Först inser jag inte var rösten kommer från. Det skulle kunna vara vem som helst.
"Snälla!"
Men plötsligt kopplar min hjärna till lättheten i handen. Pojken, det måste vara han. Utan att tänka stannar jag upp och ser ut över alla skämda människor. Förut hade jag bara sprungit. Jag hade bara ett liv att styra över och det var mitt egna, men nu har jag två. Jag kan inte bara fortsätta framåt och stänga ute hans desperata rop på hjälp.
"Jag kommer! Var inte rädd, jag kommer!"
Mitt hjärta hamrar hårt mot bröstkorgens beskyddande väggar. Jag knuffar mig fram bland folkmassan, noga med att inte slå omkull någon. Min puls slutar inte höjas förens jag känner hans lilla hand i min.
"Jag är så ledsen," nästan gråter jag fram. Jag håller honom hårt i famnen. "Jag lovar att aldrig lämna dig."
Han torkar bort en tår som lämnar ett sotigt streck efter sig på hans redan lortiga kinder. Jag vet inte om jag ska gråta eller skratta. Den här pojken är lika utsatt som alla andra, men det är något speciellt över honom. Han gråter inte för att världen brinner utan för ensamheten den lämnar efter sig. Jag kramar handen hårt. Hur ska jag kunna förlåta mig själv för att jag släppte taget?
Återigen springer vi. Jag kan höra hans tunga andetag blandat med mitt skenande hjärta. Hans magra kropp är inte van vid ansträngning som denna, men vi närmar oss skogen och väl inne kommer allt bli lättare.
"Bara några meter kvar," manar jag på och försöker låta positiv, men jag kan höra hur falsk min röst låter.
Jag vill inte ljuga för honom, men på något vis känns allt mer hoppfullt av att höra orden. Även om det är min egna stämma som formar dem. Trots att jag redan gett upp finns det en liten del av mig som vägrar ge sig. Om jag ska dö tänker jag inte kasta in handduken utan att först kämpa.
"Ser du skogen?! Vi kommer klara oss!" ropar jag förtjust och ser ner på hans leende ansikte.
"Vi kommer klara det här..."
Ljudet av kraschande bomber, enorma explosioner, slår ut allt annat. Himmelen strålar av smutsiga nyanser av rött. Allt är kantat av svart rök. Ljudet av människor som skriker av smärta tonar ut sig tills det bara är ett av alla bakgrundsljud.
"Nej! Snälla, res dig. Res dig!"
Pojken vrålar. Tårar forsar nerför hans ansikte och droppa ner på min panna. Min panna? Hur hamnade jag på marken?
"Du lovade! Du lovade att inte lämna mig!"
Jag vet inte riktigt om han fortfarande gråter. Allt är så tyst. Det är som hela världen stannat upp i sin rörelse runt solen. Förödelsen vi försökt fly ifrån är borta. Jag är i ett tomrum. Ett stort svart hål. Det enda som inte övergett mig är mitt dunkande hjärta som sakta saktar ner.

-Wilma

Jag blickar ut över havet med elever som alla står här av samma anledning. Väntan. De väntar alla på de röda bussarna som ska föra oss hem.
          Men det är inte deras anledning att vara här som fångar mitt intresse. Vi har trots allt inte samlats här för att beskåda duggregnet som piskar asfalten. Nej, det är hur de står. Hur de pratar och agerar i denna miljö som fångar mitt intresse.
          De står tydligt uppdelade i grupper om tre ända upp till tio personer och bara hänger. Vi har pluggisarna närmast skolbyggnaden. Ryggsäckarna hänger prydligt på deras ryggar och de färgade ämnesmapparna villar stadigt i deras famnar. De rättar nervöst till glasögonen som hamnat snett. Jag vet inte vad de pratar om, avståndet är för stort. Men någonting säger mig att det gäller läxan vi fått över helgen.
          Lutade mot husväggen har vi musikerna eller idolslavarna som beskriver dem bättre. De står med lurarna hängandes runt halsen eller i örat samtidigt som de diskuterar om olika artister och deras nysläppta låtar. Några enstaka gitarrfodral hänger slappt över deras axlar. De verkar alla så lugna och avslappnade när de står där och lyssnar på sin musik. Musiken de inte skulle klara dig utan.
          Jag kan passa på att nämna tekniknördarna borta vid containern. De slitna T-shirtarna med biliga tryck mot de blåa jeansen. Det står alla med den senaste tekniken som ipads eller liknande och dansar med fingrarna över skärmen till en tonlös vals. Jag kan inte låta bli att le åt tanken. Om någon som jag skulle komma fram till dom skulle de skratta åt min okunnighet. Även om jag knappast är dålig på teknik. Behöver jag ens nämna att de nästan alltid lyckas kamma hem högsta betyg i alla ämnen?
          Och så har vi de andra.De som söker sig till en grupp, men som ändå står med ansiktet upplyst av en liten skärm. Vissa försöker föra en hyfsad konversion med några lösryckta ord, medan andra bara suckar åt varandra.
Självklart finns det de utan grupp. De som inte tillhör något, men som ända inte är rädd för att visa sig bland resten. Jag är en av dem. En vanlig elev bland hundra andra som väntar på bussen klockan tre på eftermiddagen som alla andra dagar. En elev som kastar av sig väskan när man kommit hem och hittar sin vanliga plats i soffan bland kuddarna. Bara en enkel människa som helst skulle lägga läxorna åt sidan och göra något mer intressant.
Men just nu står jag här på skolans parkering ute i kylan med min tunga väska hängandes över min ömma axel. Än så långe känns tanken på varma filtar och roliga teveserier väldigt avlägsen, men jag kan se de röda bussarna runda hörnet borta vid husen.
          Jag ser på när grupperna skingras och bildar led i tron om att bussarna ska stanna på just deras plats. Men jag går med lugna steg och ställer mig längst bak. Med en suck ser jag på när ledet svajar till av stökiga elev som alla knuffas för att få första platsen. Trots att bussen rymmer dubbelt så många, slås de som om det var blodigt alvar. En kamp på liv och död.
          Varför skulle jag blanda mig i och trängas på samma sätt när det inte finns något värt att kämpa för. Det är bara en skolbuss. Inget mer än ett fordon som ska ta mig hem till den sköna miljön jag längtat efter hela dagen

-Wilma

Jag kan höra vinden. Höra vädergudarna slita i de rödklädda krontopparna, höra deras raspande inandning för att sedan andas ut vindar som kramar de klena grenarna.
När jag sluter mina ögon öppnar sig en ny värld som endast min hörsel kan ta del av. Jag hör barn skratta, skor slå mot asfalt,
vindes höstvals med löven. Jag kan inte låta bli, nyfikenheten är för stor.
Jag öppnar mina ögon. Ser ut över den värld jag sett så många gånger förr, den värld jag lever i. Jag ser löven ta sig fram över den övergivna basketplanen. De väntar på en kraftig vindpust att greppa tag i, en vindpust som kan skicka iväg dem åt rätt riktning. Och jag ser barnen som jagar varandra med leende ansikten. Små barn som inte har något i världen att oroa sig över. Det enda som existerar är nuet.
Men när är nuet? I denna stund jag skriver är nuet. För varje ord jag skriver är ett nytt 'nuet'. När jag tänker efter känns det nästan obehagligt, skrämmande. Det finns inte mycket här i världen som vi kan styra. Att känna kontroll är en känsla vi människor söker, men tiden är nog det vi söker mest.
Hur många gånger har jag inte kommit på mig själv med att sträcka ut hand ihop om att fånga tiden? Känner jag inte skam över tid som går åt spillo? Jag vill kunna ta på tiden, känna den, se den passera mig. Men jag är trött på att känna kontrollen ryckas ur mina händer, på att känna att allt ströva efter försvinna i fjärran. Varför ska jag överlåta allt till slumpen, till tiden? Jag tänker fånga tiden och förvara den i en glasburk. Hålla den separerad från resten av världen och göra allt jag alltid velat göra. Göra allt det som jag inte hunnit med. Jag vill kunna andas utan att höra sekunderna ticka iväg. Kunna stanna upp och på riktigt se hur omgivningen ser ut. Men i nuläget finns det inte många av dessa stunder. Stunder då en människa bara kan leva. All stress vi skapar vilar tungt på våra axlar.
Men varför känner vi stress när det inte är bra för oss? Tid, vi har helt enkelt inte tid. Men tiden kan väll inte vara det enda som rubbar vår balans ? Är det inte vi som måste ta till oss mer än vi kan bära? Varför kan vi inte bara släppa allt, ta ett djupt andetag och se världen med nya ögon?

Dåtiden går inte att ändra, nutiden väntar bortom horisonten, men nuet välkomnar oss med öppna armar. Så lev i nuet och öppna dina ögon

-Wilma